Все началось с ужина в пятницу. Я, как обычно, готовила после работы — куриное филе в сливочном соусе с грибами, рис, салат из свежих овощей. Стояла у плиты полтора часа, пока Андрей лежал на диване с телефоном.
Когда я позвала его к столу, он сел, посмотрел на тарелку и поморщился. Даже не попробовав.
— Опять какая-то каша с курицей. Вик, ты вообще умеешь готовить что-то еще?
Я остановилась с вилкой на полпути ко рту:
— Это не каша. Это рис с курицей в сливочном соусе. Ты его всегда любил.
— Любил — это пять лет назад, — он отодвинул тарелку. — Знаешь, что я понял? Ты готовишь одно и то же. Как в столовке. А я хочу нормальной еды.
Я положила вилку. Медленно. Очень медленно.
— Нормальной еды?
— Ну да. Разнообразной. Вкусной. Не знаю… Может, записаться на какие-нибудь курсы? Научиться чему-то новому?
Я посмотрела на него. Пытаясь понять, шутит он или нет. Нет, судя по его серьезному лицу — не шутит.
— Андрей, я работаю с девяти до семи. Потом еду домой полтора часа. Прихожу, готовлю ужин. А ты предлагаешь мне еще и на курсы ходить?
— Ну, я же не виноват, что у тебя работа далеко, — пожал он плечами. — Это твой выбор был.
— Знаешь что? — я встала из-за стола, не скрывая, что терпение лопнуло.
Андрей не дал договорить.
— Знаю! Есть одна идея. С понедельника каждый готовит себе сам. Я давно хотел попробовать себя в готовке. Я буду готовить то, что хочу я. Устрою тебе настоящий мастер-класс.
Я оживилась:
— Серьезно? Ну наконец-то! Вот и отлично. Я кивнула и молча доела свою «столовскую кашу». А внутри думала: «Ну-ну. Посмотрим на твой мастер-класс».
В субботу утром я встала и приготовила себе завтрак. Панкейки с кленовым сиропом, свежую клубнику, взбитые сливки, ароматный кофе. Выложила все на красивую тарелку, сделала фото для соцсети.
Андрей вышел из спальни, потянулся, посмотрел на мою тарелку:
— Вау. А мне?
— А тебе — кухня свободна, — улыбнулась я. — Мы же договорились. Каждый сам себе.
— Но это же суббота… Я думал, это с понедельника.
— Нет-нет, — я отрезала кусочек панкейка. — Чем раньше начнешь практиковаться, тем лучше. Удиви меня своим мастер-классом.
Он почесал затылок и пошел на кухню. Я слышала, как он открывает шкафчики, что-то ищет, бормочет себе под нос.
Через двадцать минут он вернулся с бутербродом — хлеб, масло, колбаса, сыр. Все это выглядело довольно жалко на фоне моих панкейков.
— Это временно, — сказал он, садясь. — Просто сегодня не было времени нормально приготовить. Завтра сделаю что-то серьезное.
— Конечно, — я кивнула. — Я верю в тебя.
Он откусил свой бутерброд, жуя, смотрел на мои панкейки. Я выложила фото с подписью: «Субботнее утро. Балую себя вкусным завтраком ❤️».
В воскресенье я проснулась от запаха гари.
Вбежала на кухню — там Андрей стоял над сковородой, из которой валил черный дым. На столе лежала распечатанная инструкция с сайта «Омлет для начинающих».
— Что случилось?
— Да вот, решил омлет сделать, — он тыкал лопаткой в почерневшую массу на сковороде. — Что-то пошло не так.
— Ты забыл убавить огонь, — я посмотрела на плиту. — У тебя на максимуме все горело.
— Откуда я знаю про эти огни! — раздраженно бросил он. — В рецепте ничего не было написано.
Я открыла окно, включила вытяжку:
— Ладно. Это опыт. В следующий раз получится.
— Легко тебе говорить, — буркнул он. — Ты же умеешь. А я…
Он не договорил, выбросил сковородку в раковину и вышел из кухни.
Я приготовила себе сырники со сметаной и медом. Андрей сидел в комнате, злой, и снова жевал бутерброд. На этот раз даже не хвастался своим «мастер-классом».
В понедельник утром я собиралась на работу, когда зазвонил телефон Андрея. Он был в душе, телефон лежал на кухонном столе. Экран высветил имя: «Настя (работа)».
Я не собиралась подслушивать. Но телефон лежал рядом, и я случайно услышала голосовое сообщение, которое Андрей, видимо, прослушал вчера:
«Андрюш, привет! Ты в пятницу мой ланч пробовал? Ну как, правда вкуснее, чем дома? Я же говорила — нужно мужчине показывать, какая должна быть настоящая еда. Слушай, давай так: я буду тебе готовить ланчи, а ты потихоньку намекнешь жене, что пора подтянуться. Увидишь, она сама поймет, что не дотягивает».
Я включила сообщение заново. Прослушала еще раз. И еще.
Настя с работы готовит ему ланчи. Настя советует «намекнуть жене».
А Андрей мне про столовую еду, про разнообразие, про курсы.
Я услышала, как выключилась вода в душе. Быстро положила телефон на место и допила свой кофе. Лицо горело, руки дрожали. Но я взяла себя в руки.
«Так вот в чем дело», — подумала я.
Когда Андрей вышел, я уже была спокойна. Холодно спокойна.
— Пока, — сказала я. — Удачного дня на работе.
— И тебе, — он даже не поднял глаз от телефона.
Я вышла из дома и села в машину. Руки сжались на руле. Я не плакала. Я просто сидела и думала.
Настя с работы. Которая готовит ему ланчи и говорит, что я «не дотягиваю».
Ну-ну. Посмотрим, кто тут не дотягивает.
Вечером я вернулась домой в обычное время. Приготовила себе пасту карбонара с беконом, пармезаном и свежемолотым черным перцем. Выложила красиво на тарелку, поставила бокал белого вина, зажгла свечу.
Сфотографировала и выложила в: «Ужин для себя любимой. Балую себя вкусной едой 🍝✨».
Андрей пришел через полчаса. Увидел мой ужин при свечах, хмыкнул:
— Развела романтику. Для кого стараешься?
— Для себя, — я намотала пасту на вилку. — А ты что будешь?
Он открыл холодильник, посмотрел на продукты, закрыл:
— Да некогда мне возиться. Закажу доставку.
— Как хочешь.
Он достал телефон, заказал пиццу. Через полчаса ел ее прямо из коробки, сидя перед телевизором.
Я же неспешно ужинала при свечах, потягивая игристое. В телефоне пришло несколько сообщений от подписчиц:
«Вика, какая красота! Рецептом поделишься?»
«Вау, как в ресторане! Ты так себя балуешь каждый день?»
«Умничка! Женщина должна любить себя ❤️»
Я улыбнулась и ответила на каждое сообщение.
Во вторник я взяла с собой на работу красивый ланч-бокс. Салат с киноа, авокадо, креветками и лимонной заправкой. Коллеги охали и ахали:
— Вика, это ты сама приготовила?
— Сама, — улыбнулась я. — Вчера вечером, пока муж пиццу заказывал.
— А ему что?
— А ему — пицца, — пожала я плечами. — Мы теперь каждый сам себе готовим.
— Серьезно? А почему?
— Потому что ему моя еда кажется слишком простой. Вот он и учится готовить «нормальную» еду сам.
Коллеги переглянулись. Одна из девочек, Марина, фыркнула:
— Держу пари, через неделю он на коленях ползать будет.
— Посмотрим, — я откусила креветку.
В среду вечером Андрей пришел домой раньше обычного. Выглядел он неважно — бледный, круги под глазами.
— Ты в порядке? — спросила я, нарезая овощи для своего ужина.
— Да, нормально. Просто устал.
Он сел за стол, достал телефон. Я видела, как он листает приложение доставки еды. Суши, бургеры, роллы — все пролистывал туда-обратно.
— Надоело уже, — пробормотал он. — Это все одинаковое.
— Можешь приготовить сам, — предложила я, не оборачиваясь. — Продуктов полный холодильник.
— Некогда мне, — он заказал что-то и откинулся на спинку стула. — Работа выматывает.
«А меня не выматывает?» — подумала я, но промолчала.
Я приготовила себе запеченную дораду с овощами гриль и розмарином. Сервировала, как в ресторане. Сфотографировала.
Андрей смотрел на мою тарелку так, будто я ела деликатесы королевского двора.
— Слушай, а может, хватит уже этой игры? — наконец сказал он. — Давай как раньше. Ты готовишь на всех.
— Нет, — я отрезала кусочек рыбы. — Ты сам сказал, что моя еда — столовская. Зачем тебе такая?
— Ну я же пошутил!
— Не похоже было на шутку, — я посмотрела ему в глаза. — Ты был вполне серьезен.
Он замолчал. Доставка приехала — на этот раз суши. Он ел молча, хмурый.
В четверг утром я проснулась раньше и зашла на страничку Андрея. Он вел там аккаунт, но редко постил. Последняя фотография была двухнедельной давности.
Я посмотрела подписки. Пролистала. И нашла.
Настя Белова. На аватарке — симпатичная блондинка лет двадцати пяти.
Я зашла к ней на страницу. Фотографии еды. Много фотографий еды. Пироги, торты, сложные блюда. Подписи в стиле: «Готовлю для любимых», «Еда — это любовь», «Накормить мужчину — высшее искусство».
В сторис от вчерашнего дня — фотография ланч-бокса: «Готовлю для коллеги. Мужчины так ценят домашнюю еду ❤️».
Я выдохнула. Закрыла приложение.
Так вот оно что.
В пятницу Андрей пришел домой бледный и держался за живот.
— Что случилось?
— Живот болит. Наверное, суши были несвежие.
— Или ты просто неделю ешь один мусор, — я заварила ему ромашку. — Садись. Пей. И больше сегодня ничего не ешь.
Он сел, держась за живот:
— Вик, может, правда хватит? Я устал от этой доставки. Хочу нормальной домашней еды.
— Тогда готовь сам.
— Но я не умею!
— Научишься, — я поставила перед ним чашку. — Настя с работы, например, умеет. Может, попросишь ее готовить тебе не только ланчи, но и ужины?
Он съежился еще сильнее. Не от боли в животе — от моих слов.
— Ты… откуда…
— Случайно услышала ее голосовое сообщение в понедельник, — спокойно сказала я. — О том, как она готовит тебе ланчи и советует «намекнуть жене, что пора подтянуться».
Он открыл рот, закрыл. Не знал, что сказать.
— Вик, это не то, что ты думаешь…
— А что я думаю? — я села напротив. — Я думаю, что ты неделю ел ланчи от коллеги, которая явно хочет показать, какая она хозяйственная. А потом пришел домой и сказал, что моя еда — столовская. Чтобы я почувствовала себя никчемной. Чтобы начала стараться сильнее. Чтобы конкурировала с Настей.
— Нет! Я просто… она предложила, я не хотел отказывать…
— Значит, ее стараний ты ценишь, а мои — нет?
Он молчал, глядя в пол.
— Вик, прости. Я идиот. Она… она просто была настойчивой. Говорила комплименты, восхищалась. А я… я повелся. Но ничего не было! Только ланчи, клянусь!
— Знаешь, что самое обидное? — я встала. — Не то, что ты ел ее ланчи. А то, что ты пришел домой и обесценил то, что я делаю каждый день. Десять лет я готовлю тебе ужины. Десять лет встаю раньше, чтобы приготовить завтрак. И все это время ты воспринимал это как должное.
— Я понял. Правда понял, — он поднялся, попытался обнять меня, но я отстранилась. — Что мне сделать, чтобы ты простила?
Я посмотрела на него:
— Завтра ты идешь на работу и говоришь Насте, что больше не будешь принимать ее ланчи. Что у тебя есть жена, которая прекрасно готовит. И что ты был не прав.
— Хорошо. Сделаю.
— И еще. С понедельника ты учишься готовить. Нормально учишься. Хотя бы три базовых блюда. Чтобы понимать, каково это.
— Договорились, — он кивнул. — Я все сделаю. Обещаю.
В субботу утром я встала и приготовила завтрак. На двоих. Омлет, тосты, свежевыжатый сок.
Андрей вышел, увидел накрытый стол и облегченно выдохнул:
— Спасибо.
— Это не значит, что все вернулось как раньше, — предупредила я. — Это значит, что я даю тебе шанс.
Мы позавтракали молча. Потом он помыл посуду — без напоминаний.
А в воскресенье он встал и сам приготовил завтрак. Яичницу с беконом. Подгоревшую, неровную, но старался.
Я съела все до крошки:
— Вкусно. В следующий раз огонь поменьше делай.
Он кивнул, вытирая пот со лба:
— Теперь понимаю, как это сложно.
Прошло три месяца.
Андрей научился готовить пять блюд. Каждое воскресенье он готовит завтрак или ужин. Каждый вечер моет посуду.
Настя с работы, узнав об отказе, еще неделю присылала Андрею сообщения: «Может, передумаешь?», «Я приготовила твое любимое…». Потом затихла.
Через месяц она уволилась. Андрей рассказал, что она нашла работу в другой компании. И, судя по ее соцсетям, уже готовит ланчи другому «голодному коллеге».
Я больше не чувствую себя обязанной готовить. Я делаю это, потому что люблю. А Андрей делает это раз в неделю — потому что понял, каково это.
На днях мы ужинали вместе — я готовила пасту карбонара, он накрывал на стол, ставил свечи.
— Спасибо, — сказал он, когда мы сели. — За то, что дала мне второй шанс. И прости, что я был таким слепым.
Я подняла бокал:
— За то, чтобы ценить друг друга. Здесь и сейчас.
Мы чокнулись.
А я подумала: как же вовремя Андрей столкнулся с альтернативой и понял ценность того, что у него есть.
— Лада, мы подумали, что на деньги с продажи твоего жилья мы обновим ремонт мамочке — сказал мне супруг