— Тебе показалось, — глупо улыбается он в камеру. — Женечка, тут только я и петунии.
— Камеру на шезлонг переведи, — мрачно говорю я. — Хочу рассмотреть эту… петунию… поближе.
Ну вот, говорю я себе, наконец-то, можно вздохнуть спокойно. Игорь уехал на дачу строить свой чертов сарай, попросил меня не приезжать недели две. Типа, мешаю я ему работать. Да ладно, не больно-то и хотелось! Сижу дома, никого не кормлю первым, вторым и компотом, никому не глажу рубашки. Красота же!
Иду с работы через рынок, покупаю себе килограмм любимых помидоров — тех самых, которые Игорь терпеть не может.
— Кислые они, — говорит всегда.
А мне нравятся именно кислые. Вот пусть теперь свои сладкие жрет на даче. Когда сарай доделает.
И тут натыкаюсь на Светку Морозову — нашу соседку по дачному товариществу. Лицо у нее такое… Знаете, когда человек хочет рассказать что-то важное, но не знает, как начать.
— Женька! — окликает она меня. — А ты что, на дачу не собираешься? Не в курсе событий там?
— Ты о чем? — останавливаюсь я, переставляя сумку с помидорами.
— Да ты же на дачу не ездишь уже… Сколько там… неделю?
— Ну да, а что? Там Игорь сарай строит, просил не мешать.
Светка оглядывается по сторонам, будто кто-то может подслушать наш разговор про дачные дела.
— Слушай… Это… Как бы тебе сказать… — мнется она. — Я уже три дня подряд вижу у вас на участке Ольгу Семенову.
Я задумалась, в голову лезло всякое…
— Какую еще Ольгу Семенову?
— Ну ту… которая через три участка от вас живет. Блондинка такая… Ну… с формами.
А, эту. Помню я ту Ольгу. Лет тридцать пять, разведенка, живет одна. Участок у нее запущенный — не покошенный, забор того и гляди рухнет, в общем, красота. А сама вечно жалуется, то скучно ей, то одиноко, то еще что-то. Ходит по садоводству, ищет жертву, как вампир.
— И что она у нас делает? — спрашиваю я пока спокойно.
— Ну… позавчера я видела, как она на вашей веранде чай пила. Сидела в шезлонге, ноги на столик положила. Вчера возилась у твоих цветочных грядок, поливала их, что ли. А сегодня днем лежала в вашем гамаке… читала журнал какой-то.
Во рту у меня пересохло.
— А… А Игорь где был?
— Муж твой… — Светка замялась еще больше. — Игорь рядом возился. То дрова таскал, то еще что-то. Они… Ну… как бы вместе все делали.
Я стою и пытаюсь переварить услышанное. Значит, мне на дачу нельзя — мешаю строительству. А какой-то мымре с запущенным участком можно? Ольга у меня в гамаке лежит, из моих чашек чай пьет, мои цветы поливает?
— Свет, а ты точно не перепутала?
— Да что я, слепая? Каждый день мимо вашего участка прохожу, когда за хлебом иду. Вчера еще видела, она из дома посуду выносила — тарелки какие-то, еду. Как будто… Ну… живет там.
Все, стоп, хватит.
— Спасибо, что рассказала, — говорю я Светке и разворачиваюсь домой.
А в голове крутится одна мысль, что вообще происходит? Игорь мне звонит каждый вечер, рассказывает, что устал, как тяжело одному, как скучает. А сам, значит, с этой Ольгой там… сидит.
Дома я мечусь по квартире, пытаясь понять, что делать. Позвонить? Но что спросить? «Милый, а правда, у нас на даче поселилась соседка?» Он скажет, что Светка врет или что-то перепутала.
Нет, поеду сама. Прямо завтра. И посмотрю, что там у них за идиллия такая.
Еду на дачу в субботу с утра, никого не предупреждая. Обычно я всегда звоню заранее, говорю, что приезжаю. А тут решила устроить сюрприз.
По дороге накручиваю себя все больше и больше. А если Светка правду говорила? Хотя… Да ладно. Игорь же не совсем придурок. Он что, серьезно будет с соседкой… Ну… в общем, крутить на глазах у всех? Не, бред какой-то.
Подъезжаю к калитке. Машина мужа блестит на солнце под навесом — значит, дома. Наверняка недавно помыл. Открываю калитку тихонько, захожу на участок.
И сразу вижу ее.
Ольга Семенова сидит в моем любимом шезлонге на веранде. В купальнике каком-то ярко-розовом и парео. Волосы собраны в небрежный пучок, на носу солнечные очки. Пьет кофе. Из моей любимой чашки. Той самой, синей в белый горошек, которую подарила мама.
Ноги свои она положила на мой столик. Рядом с чашкой лежат журналы, телефон, какие-то фрукты в вазочке.
Я стою и не могу поверить своим глазам. Она сидит так расслабленно, так… по-хозяйски, будто это ее веранда, дом, участок.
— Где Игорь? — выдавливаю я наконец, пытаясь вернуть челюсть на место.
Ольга поднимает глаза, снимает очки. Вид у соседки такой, будто я ее в чем-то неприятном подловила.
— А… Женя… привет… — мямлит она. — А ты… Это… как это… приехала?
— Приехала. Где муж?
— Игорь… Ну… он в душе. Или нет, кажется, в сарай пошел за инструментами.
В этот момент из дома выходит Игорь. Волосы мокрые, на нем домашние шорты и футболка. Увидев меня, останавливается как вкопанный.
— Женька! — говорит он слишком громко. — А ты… почему не предупредила?
— А я должна была предупреждать? В свой собственный дом еду так-то, не в гости.
— Ну… нет, конечно… Просто… Я же говорил, что лучше не приезжать, пока тут работаю…
— Да, я вижу, как ты тут работаешь, — киваю я в сторону Ольги, которая поспешно встает с шезлонга.
— Слушай, Жень, — встревает она, натягивая парео. — Это не то, что ты думаешь. Я просто… Ну… помогаю Игорю немного. У него же столько работы, а одному тяжело…
— Помогаешь? — переспрашиваю я, и внутри все закипает. — Лежанием в моем гамаке? Или питьем кофе из моих чашек?
— Да ладно тебе… — Игорь придвигается ближе. — Она реально помогает. Готовит, участок убирает…
— А у самой участок что, уборки не требует? — спрашиваю я у Ольги, стараясь не повышать голос.
— Ну… там не покошено… И вообще… скучно одной…
— А у нас тут, значит, развлекательный центр?
Игорь стоит между нами, вертит головой то в одну сторону, то в другую. Вид у него растерянный, но и злой одновременно. Типа, я во всем виновата — приехала некстати.
— Ольга, топай к себе, — говорю я твердо. — Могу триммер дать, покосишь заодно, скучать будет некогда.
— Но… — начинает она.
— Это мой дом, мой участок. И я не помню, чтобы приглашала тебя жить у нас.
Ольга собирает свои журналы, телефон, фрукты. Парео у нее сползает, приходится поправлять. Игорь молчит, но я вижу — он недоволен.
— Проводи свою гостью, — говорю я.
Он идет с ней до калитки. Я слышу, как они о чем-то шепчутся, но не разбираю слов.
Когда Игорь возвращается, лицо у него мрачное.
— Ты приехала, устроила сцену, выгнала человека… Не разбираясь, обвинила черт-те в чем.
— Человека, который без спроса пользовался нашими вещами! И вел себя как… хозяйка.
— Да что за вещи-то такие? Чашка, шезлонг… Да плевать на них!
Я смотрю на мужа и думаю, а знаю ли я его вообще? Пятнадцать лет вместе… И вот, приехали.
— Игорь, покажи, что ты за полторы недели сделал.
Он ведет меня к недостроенному сараю. Я вижу только пустырь и груду досок. Ни обвязки, ни намека на то, что сарай вообще возникнет тут в обозримом будущем.
— И это все? — спрашиваю я.
— Ну… да… Тут же не все так просто…
— Игорь, при таких темпах ты до зимы не закончишь.
— Я же не строитель! — вспыхивает он. — И потом, я не только сарай делал! Участок приводил в порядок, грядки поливал…
Оглядываюсь вокруг. Грядки политы, это да. Видимо, Ольгиными стараниями.
— Понятно, — говорю я. — Ну что ж, раз такими темпами работаешь, советую ускориться. Поеду домой, а ты давай, приложи усилия.
— Женя, ну не злись… — пытается он меня остановить.
— Я не злюсь. Просто вижу, что тут все под контролем. Ольге передай, еще раз ее тут застану, ноги повыдергиваю.
Еду домой и всю дорогу думаю, что же это такое? Неужели Игорь реально… Нет, не может быть. Он не такой. Или такой? Внутри все горит от обиды и злости.
Вечером, уже дома, решаю позвонить мужу по видеосвязи. Обычно мы так не делаем, просто говорим. Но тут у меня как-то внутренний голос подсказывал прямо, а позвони по видео.
— Игорь, привет, — говорю я, когда он отвечает. — Как дела?
— Да нормально… — бормочет он, но почему-то камеру направляет только на свое лицо. — А ты чего по видео звонишь?
— Да так… увидела тебя сегодня, поняла, как соскучилась.
Он улыбается, но как-то натянуто.
— Слушай, а можешь мне петунии показать? — говорю как бы между прочим. — Я сегодня забыла проверить, полила их или нет. Память совсем никуда.
— Какие петунии? — тупо спрашивает Игорь.
— Ну те, что в контейнерах вдоль веранды стоят, розовые.
— А… да… щас…
Он встает, идет с телефоном к веранде. И тут в кадр случайно попадает краешек шезлонга. А на нем — чьи-то женские ноги с ярко-красным педикюром.
— Игорь, — говорю я очень спокойно. — А чьи это ножки в кадре?
Он резко поворачивает телефон, камера дергается.
— Какие? Я не вижу никаких ножек…
— Игорь.
— Что?
— Чьи ноги были в кадре?
Пауза, долгая такая, она мне вечностью кажется.
— Женя… Ну это… Ольга еще не ушла… Она… ну… Мы поужинали, сейчас уйдет…
— Поужинали?
— Ну… да… Она готовила… Я же тебе говорил, что помогает…
— Игорь, ты помнишь, что я сказала перед отъездом?
— Ты много чего говорила, — парирует он, но выглядит виновато.
Игорь умолкает. Я слышу, как на фоне кто-то возится — наверняка Ольга собирается.
— Знаешь что, — говорю я. — Завтра я беру отпуск и приезжаю на дачу. Насовсем, до конца лета.
— Как это насовсем? — пугается Игорь.
— А так, буду жить там. Следить за строительством, помогать тебе.
— Но… Но у тебя же работа…
— Отпуск у меня, законный, на месяц.
— Сколько?! — голос у него срывается.
— Ага, на месяц. Будем вместе сарай строить. Романтично же, правда?
— Женя… слушай… Может, не стоит… Я имею в виду, тут же неудобства всякие… Душ толком не работает…
— Ничего, я потерплю. Ради нашей совместной жизни.
После этого разговора я лежу и думаю, вот же подлец! Пятнадцать лет брака, а он готов изменить с первой попавшейся соседкой! Во мне все кипит, хочется приехать и устроить им такой разнос, чтобы мало не показалось. Но нет, буду действовать по-умному.
На следующий день еду на дачу. Говорю начальству, что семейные обстоятельства — надо мужу помочь. Они отпускают без проблем. Тем более в графике почти ничего сдвигать не пришлось. У меня и так должен был отпуск начаться через пару недель.
А сама думаю, посмотрим, что у вас там за идиллия такая.
Приезжаю на дачу в воскресенье утром. Игорь встречает меня у калитки, видимо, услышал машину. Лицо у него… такое, будто мается человек со вчерашнего.
— Женька! — говорит он слишком бодро. — А я думал, ты только вечером приедешь!
— Решила пораньше. Соскучилась по тебе.
— Да… да, конечно… а я по тебе…
Он помогает выгружать вещи из машины. Сумок у меня много — на месяц же.
— Слушай… — говорит он осторожно. — А ты точно надолго приехала?
— На месяц, говорю же. А что?
— Да нет… просто… удивился… столько вещей…
— Игорь, месяц — это долго. Мне же надо во что-то одеваться.
Заходим в дом. Я оглядываюсь, вроде все нормально, чисто. Только в душе, том самом, что «плохо работает», висят два полотенца — одно Игоря, а второе… женское. Розовое такое, пушистое.
— Игорь, а чье полотенце?
Он заходит в ванную, смотрит.
— А… это… наверное, Ольгино… Она вчера душ принимала после работы в огороде…
— И полотенце забыла?
— Ну… я ей завтра отдам…
Ладно, думаю, пока поверю.
Весь день Игорь ведет себя странно. Суетится, все время куда-то посматривает — то в окно, то на дорогу. Я пытаюсь с ним нормально разговаривать, а он отвечает односложно, рассеянно.
К вечеру я понимаю, он ждет, когда уеду. Постоянно спрашивает про мою работу, не вызывают ли срочно, не нужно ли завтра быть в офисе.
— Игорь, я же говорила — отпуск у меня, на целый месяц.
— Да… Да, конечно… просто думал, может, что-то срочное появится…
— Не появится. Я здесь, с тобой останусь, вот видишь, даже телефон отключаю.
Ночью он ворочается, не спит. Я делаю вид, что сплю, а сама слушаю. В какой-то момент он тихонько встает, идет в туалет. Но потом я слышу, он возится с телефоном, кому-то пишет сообщения.
Утром в понедельник просыпаюсь рано. Игорь еще спит. Выхожу на веранду, привожу себя в порядок, завтракаю. Красота же — свежий воздух, птички поют, спокойно.
Где-то в девять утра Игорь просыпается. Выходит ко мне заспанный, взъерошенный.
— Доброе утро, — говорю я.
— Утро… — бормочет он. — Слушай… а давай сегодня… Ну… в город съездим? Может, в кино сходим?
— Зачем, мы же на дачу приехали отдыхать. Давай лучше сарай будем строить.
— Да… конечно… только… давай попозже начнем… жарко ведь…
Я соглашаюсь. Но где-то в душе понимаю, что-то он задумал.
Около полудня решаю заняться поливом. Достаю шланг, начинаю орошать грядки. Игорь ходит рядом, помогает носить ведра с удобрениями.
И тут на участок впархивает Ольга.
В ярко-желтом купальнике и прозрачном парео. Волосы распущены, губы накрашены. Идет прямо к нам, улыбается.
— Игорек! — весело кричит она. — А я тебя ищу! Ты же обещал помочь мне с поливом!
И тут видит меня, останавливается как вкопанная.
— А… Женя… привет… — голос у нее сразу становится неуверенным.
— Привет, — отвечаю я и продолжаю поливать.
А потом передаю шланг Игорю. Беру у него ведро с удобрениями — все натуральное, чистый коровяк. Поворачиваюсь и… не удерживаю. Все содержимое по широкой дуге летит на Ольгу. Нет, так дело не пойдет, перехватываю у мужа шланг и щедро окатываю соседку. Вода ледяная, но не в навозе же ей теперь ходить.
Ольга стоит мокрая с ног до головы. Желтый купальник прилип к телу, парео сползло на землю. С лица смывается косметика — тушь расплывается черными подтеками, помада размазалась. Волосы висят мокрыми сосульками.
— Ой! — говорю я с самым невинным видом. — Извини, ты, видишь, не вовремя! Ну нельзя людей во время работы отвлекать.
Ольга стоит и хлопает ресницами, с которых капает черная тушь. Выглядит она сейчас как мокрая курица. Очень несчастная и взъерошенная.
— Я… Я… — заикается она.
— Да что же ты стоишь! — продолжаю я участливо. — Иди домой переодевайся, а то простудишься! Хотя… Если бы ты была на своем участке, такого бы не случилось. Там я не поливаю, удобрений точно нет. Ты ж ничего не сажаешь.
Игорь стоит рядом с открытым ртом. Смотрит то на меня, то на Ольгу.
— Женя… — начинает он.
— Что? — перебиваю я. — Я случайно воду пролила. Мало ли, бывает.
Ольга наконец приходит в себя.
— Ты… Ты специально! — выдавливает она сквозь зубы.
— Что я специально? — удивляюсь я. — Специально поливаю огород? Ну да, специально. А что тут такого?
— Ты на меня воду вылила и… навоз! Знаешь, сколько этот купальник стоит? Я же теперь воняю как… скунс! Его только выкинуть!
— А ты зачем без предупреждения на чужой участок заходишь? Я же не знала, что тут появишься. Думала, ты дома сидишь, своими делами занята.
Ольга вытирает лицо руками, но только размазывает тушь еще больше.
— Игорь! — обращается она к моему мужу. — Ты же видел! Она специально!
Игорь переминается с ноги на ногу. Понимает, что попал в неловкую ситуацию.
— Ну… Женя не специально… — бормочет он. — Она же не знала, что ты придешь…
— Не знала?! — взвивается Ольга. — А почему я вообще должна предупреждать о том, что иду к… К своему…
Она замолкает, понимая, что чуть не сказала лишнего.
— К своему кому? — интересуюсь я, ставя пустое ведро на землю.
— К своему… другу… — Тихо говорит Ольга.
— А-а-а, к другу, — киваю я. — Понятно. И давно вы дружите?
— Мы… Мы просто… — Ольга запинается.
— Просто что? — не прекращаю допытываться я.
— Женя, хватит, — вмешивается Игорь. — Не устраивай сцен.
— Какие сцены? — удивляюсь я. — Я просто разговариваю с твоей подругой. Интересуюсь, как дела, как поживает…
Ольга стоит дрожащая — то ли от холода, то ли от злости.
— Все! — говорит она.
— Я больше не буду здесь появляться! — это она Игорю. — Разбирайся сам со своей… женой!
И уходит, оставляя за собой мокрые следы на дорожке. Мы с Игорем остаемся одни.
— Зачем ты это сделала? — спрашивает он тихо.
— Что сделала?
— Облила ее водой и… коровяком. Он же правда вонючий, у меня вон глаза слезятся.
— Я же сказала — случайно.
— Женя, не ври, ты специально.
— А если и так? — смотрю я ему в глаза. — Что тогда?
Он молчит долго. Потом садится на скамейку.
— Господи… — бормочет он. — Что же это такое…
— Игорь, давай говорить честно, — сажусь я рядом с ним. — Что между вами происходило?
— Ничего! — вскидывает он голову. — Просто… она помогала… готовила, убирала…
— В купальнике? И чисто по доброй воле. Ольга у нас местный тимуровец, да?
— Ну… жарко же…
— Игорь, ты мне изменил?
Он молчит, смотрит в землю. И этого… достаточно для ответа.
— Понятно, — говорю я и встаю.
— Женя, подожди… — он хватает меня за руку. — Ничего такого не было! Ну… почти ничего…
— Почти?
— Мы… ну… пару раз… флиртовали… Но не больше! Клянусь!
— А-а-а, — киваю я. — Только флиртовали, не дошло до большего. Ну тогда совсем другое дело.
— Женя, пойми… Она сама… я не хотел… Просто как-то так получилось… Тебя не было, а Ольга тут, рядом…
— Само получилось, — повторяю я. — Понятно.
Поворачиваюсь и иду к дому. Игорь бежит за мной.
— Женя! Стой! Давай поговорим!
— О чем говорить? — Оборачиваюсь я. — Ты все сказал.
— Я объясню! Это не то, что ты думаешь. Женя, прости меня…
Я смотрю на своего мужа, растерянного, виноватого, жалкого, и думаю, вот она, правда. Пятнадцать лет вместе, а он готов изменить с первой встречной блондинкой, которая покрутится рядом в купальнике.
— Если бы я подозревала тебя в полноценной измене, — говорю спокойно, — одним ведром воды дело бы не ограничилось.
Он бледнеет и понимает: шутки кончились. Вечером Игорь рассказывает всю правду.
Ольга заявилась к нему на второй день после моего отъезда — сказала, что скучно ей одной, что поможет по хозяйству. А он позволил. В общем-то, если бы не Светка… И не мой приезд на дачу…
Но я простила, да. До самого конца отпуска муж интересовался только строительством сараев. Никаких больше блондинок в желтых купальниках. А полотенце Ольгино я на половую тряпку извела. Отличное оказалось… напоминание Игорю о том, кто в доме хозяйка.
Свекровь распорядилась моим наследством